Cuarto de Baño

Tumbada en el suelo.
Bocabajo.
Muerdo un boli.
Las 4 bombillas iluminan el folio,
y el espejo, desde este angulo, refleja el techo.
Una carpeta azul que guarda momentos.
La puerta cerrada
(y la llave en mi estomago),
oscuridad y silencio en la rendija.
Una pluma se desliza insegura.
Una piruleta sin abrir.
Toallas que se secan.
El grifo gotea.
Ropa sucia y unos pantalones vaqueros.
Dos dedos sujetando el papel,
dos sujetando el suelo
y el otro descansa aburrido.
Cortinas de ducha,
resbalan        mi aura de sombra,
                                                          agua,
             y mis fantasmas.
El interruptor de la luz,
y al lado un boton rojo que pone: “CRASH”.

Puede suponer:
Una autodestruccion inminente
o
que desaparezca todo y quede yo.

Lo siento,
pero estoy tentada a pulsarlo.

...