tonta tonta tonta

Piano en el atril.
Las teclas retumban,
motor fabricando ruidos celestiales.
Cincuenta centímetros mas alla, silencio.
Una vela ilumina las sombras,
y todo lo demás queda en penumbra.
Ella.
Tan tenebrosa como nunca,
tan pálida como siempre.
Chopin reencarnado en sus manos.
Torpe, mil veces torpe.
Ingenua, sigue esperando que suene

el timbre de la puerta,

el teléfono,

o un latido de su galán fantasma.

De luto por si misma.
Ella.
Tonta.
Piensa en las distancias.

Tontatonta.

Tiene necesidad de cosas imposibles.

Tontatontatonta.

Se levanta tras el vals,
dedicado a los que aguardan en el polvo a oscuras
y a su querido en el mas alla,

dispuesta a mirar por una ventana que da hacia dentro.

Pobre. Tonta.
Una esquina es cómplice de sus suspiros.
La pared, victima de sus cabezazos.
El suelo, hogar de sus lágrimas.
No puede ser más.
Sola no.
Con alguien no.
Aburrida no.
Feliz, tampoco.
Sus labios solo dicen no.
Ya no puede.
La pobre…

Tontatontatonta.

...