matadme

Sé cómo me odiáis, gente; sé cómo me miráis y como “no me miráis” con esa burla sanguinolenta en los labios.
Sé qué nunca llegaré a ser como vosotros, que nunca seré “de los vuestros”… Por esta forma de ser muy mía o por necesitar de las (no)artes antes que de cualquier ser vivo.
Por mi forma de mirar o mi mohín egocéntrico o mi fragilidad de espíritu… No sé por qué, pero me dais a entender que nunca seré como vosotros.
Y me alegro. (“Soy la mancha gris en la camisa blanca”, según mi pobre vocabulario y mis cutres recursos literarios).
Sé que, quizá, solo quizá, tenga algunas células por las que me llaman rara.
Sí, sé que me odiáis, que soy la indeseable, que quién me sonríe sufre (“solamente”) de curiosidad.
Entonces también creo que ya (pero YA) podríais matar la (ínfima) parte que sigue viva en mí y disfrutar, ¿no?
Intoxicadme, disparadme, pegadme, clavadme algo, pero sacadme esta espina que me atasca la garganta, por favor. Matadme. POR FAVOR.

resumen: soy un trauma y 1030 fotos=recuerdos.